Alors que le début des années 2000 sonne la gloire des télé réalités filmées en temps réel 24 sur 24, diverti et mi choqué, le public découvre une curiosité nouvelle les émissions ‘Loft Story’, ‘La Ferme’ ou encore la Star Académie pour les plus jeunes. A l’époque on rit à gorge déployée à la vue des plate formes shoes de Loana ou des phrases niaises d’Eva Angelie. Filmer des humains faire leur toilette, se chamailler, s’insulter en boucle comme on le fait avec des Babouins lors d’un banal safari signe le changement radicale de l’ère télévisuel des 2000. 

Par la suite, d’autres retransmissions tout aussi sagaces ont éclo les unes après les autres. Difficile de se renouveler tout en conservant la même base. Il faut donc tourner en ridicule toujours plus profond, toujours plus loin. Avilir au maximum le pigeon: le participant. Ceux qui se croyaient les malins, les plus futés allaient en prendre pour leurs grades. Au plus grand plaisir des spectateurs. 

Parmi ces émissions agaçantes citons l’exemple de ces shows de relooking d’M6 dont ses ménagères demeurent friandes. Systématiquement le même schéma : une femme très mal fagoté, pas épilée, pas maquillée. Probablement recrutée lors d’un casting sauvage dans une supérette un samedi matin. La pauvre victime est ensuite jetée en pâture toute crue sur les Champs Elysées puis lapidée sous les paroles coriaces des badauds. On méprise, on écrase, on se moque d’une personne pourtant venue chercher du réconfort ; trop fort. La méchanceté facile, c’est dans l’Air du temps me direz vous. 

Après cette dure épreuve de feu de camp parisien, surgit alors la Super Jenny du petit écran. La pale copie d’Ines De La Fressange, la Sauveuse de Cloches, la Reine du bon goût à la sauce endomol j’ai nommé « Madame MéKestouébèllle ». Fausse jusqu’au bout des ongles, notre Dandie haussmanienne a l’air similaire de ces statues du musée Grévin. Elle parade, accompagne dans les boutiques où seules les aristos peuvent se fournir- ses proies.

Le cheveux court corbeau, les faux cils en érection, les pommettes retroussées et le sourire aux aguets figé en permanence, la bonne Dame conseille, ordonne, critique (c’est son taf) et plus surprenant MENT. Oui Madame, vous êtes une menteuse.  

Si votre enthousiasme après un blanchissage intense de crocs s’avère justifié… Lorsqu’il s’agit de s’extasier après une coupe au bol catastrophique d’un coiffeur fou ou sur la tenue grotesque verte pivoine sur une dame dépassant l’ hecto quintal je m’insurge. La Faux jetonerie a ses limites et la votre crève les yeux. 

Pourtant, après chaque ratage de coiffeur, après chaque boulette de styliste, c’est la même chanson : Elle s’égosille «  MMAaaais Qu’est ce que Tou é Belle « . Plume dans le derrière ou pas. 

Je suis naïve. Je pensais que le but de ce nouveau métier, Coach ou Conseillère en Image (en fonction de l’arrondissement de la boite), c’était d’améliorer vraiment le tableau. Tout simplement d’aider le client à s’embellir. Or, dans ces émissions, la volaille est roulée dans les colorations cuivrées (semblant servir tout simplement de cobaye aux coloristes). Les coupes de cheveux sont quasi toujours vilaines. Exception pour celle de Provost j’admets. 

Par la suite, comme par magie, on rejette le participant relooké sur les pavés parisiens en proie aux hyènes et … Miracle Télévisuel : L’unanimité est de rigueur !  La Rue entière approuve, applaudie, encense, plébiscite. Comme il est bon d’être pris pour un con. Quinze minutes de pub après, on se noie alors dans la guimauve : Mère Grand et Grande Tante Margueritte demeurent présentes, la famille est au complet.
Larmes et éclats de rire fustigent. C’est émouvant, on se croirait 15 ans en arrière dans Perdu de Vue.

Mais regardez plutôt sur le côté de la caméra cette ombre, ce sourire qui n’est plus figé. Observez attentivement ce regard qui sourit mais dont l’éclat sonne faux. Si les cordonniers sont les plus mal chaussés, aucun relooking, aucune chirurgie ne pourra ôter du visage de la Coach l’imposture et l’hypocrisie. Les plus « moches » ne sont pas celles à qui M6 veut faire porter le chapeau…Bas les maques… Et les casques !

Alba

Voici un an, j’étais complètement accro à Msn, au coca cola light, aux émissions de télé réalité bidons, aux sms tordus et autres sorties futiles dans le 4 éme arrondissement de Paris.

Les filles du Calvaire et Réaumur n’essuyaient presque plus de secret pour moi. Que la ligne 4 soit maudite ! Je plaisante – Soupir – 
 

En total décalage horaire, le soir il me fallait un tranquillisant pour m’assommer, et le lendemain un litre de jus d’orange pur et autant de vitamine C pour tenir debout.

Mes nuits duraient au mieux 3h en semaines et 2h en week end…

Ma cadence de sortie était celle d’une adolescente de Première : je me demande comment j’ai pu tenir ces 6 mois à aller « clubber » de façon si assidue.

J’avais en outre la capacité à converser avec 5 filles à la fois sur msn, sans compter les trois autres sites de rencontre ouverts simultanément, le kit main libre du black berry sur l’oreille et l’ipod sur l’autre. A leur insu.

Véritable acrobate professionnelle, j’enchaînais les ‘dates’ tous les deux jours omettant parfois de changer  de bars… (Cet oubli me valut quelques rictus moqueurs de la part de serveurs acariâtres du Marécage dont je tairais les noms.)

J’avais une certaine excitation simplement à rencontrer des inconnues, lire un peu de leur vie, comme pour assouvir une curiosité de passage. Aucun lien ne se créaient vraiment, et lorsqu’il y en avait, ces relations se dissolvaient toujours en un battement de cils.

Illusions divergentes, fantasmes conduisant parfois à une semi-obsession, déceptions partagées, pour une ultime poignée de main ou bise signant alors la trêve de la correspondance. Avec une politesse coutumière teintée de promesses jamais tenues :« on s’écrit – on s’appelle ».

L’adition de ces addictions inutiles ? De l’argent jeté par les fenêtres, du temps très souvent perdu, et un lit toujours aussi vide…Voici pour l’aspect matériel. Côté moral, les atteintes

se traduisaient par une lassitude croissante. Ainsi, tant qu’à être blasée je préférais poursuivre sur cette voix, plutôt que d’être une célibataire figée dans son fiel.

Qu’importe à l’époque, seul le mouvement comptait et le plaisir des premières secondes de découverte…Le goût du jeu des Devinettes ne m’avait donc pas quitté depuis la CM1.

Aujourd’hui, ces mauvaises habitudes se sont distillées. Toutes se sont volatilisées brutalement, à la suite d’une rencontre. Les réflexes d’autrefois, comme de laisser allumer l’ordinateur 24h sur 24h ont disparu... Pour laisser place à une nouvelle dépendance, la Passion Amoureuse.

Bateau pour les aigries, et essentiel pour les Fleurs Bleues, ce sentiment nous emporte sans que l’on puisse luter, ou résister. A ce jour, j’ai envie de dire que l’adition qui en résulte demeure une sensation de grand vide en son absence, et d’un bonheur absolu en sa présence.. Le Ying et le Yang en quelque sorte. Elle éclipse à la fois les ombres et lumières.

Mais quoiqu’il advienne, c’est toujours à la fin que l’on paie l’adition. Au prix d’une division.

Alba 

Héro tic

3h00 du mat, pleine nuit – matin malin dimanche plus très loin- sac à main avec clefs et CB au vestiaire : je suis nue.

Bruit – son Electro – Vapeur d’alcool – tête qui tourne. DJ qui glousse, serveuses pressées, quelques travelos qui s'étreignent et des filles à plus vu.

Obscurité, teintée de micro lumières rose fluo, vision illusoire de visages.

Mémoire pour une seule. Question de seconde se jouant sur toute une soirée. Partie de Poker lancée. Lente place à l’hésitation qui s’installe.

Dehors les fous sont de sortie, par groupe, ou seuls. La rue de Montmartre leurs appartient. Les policiers n’existent plus, si l'on t’attrape, tu seras tuée pour sure.

A l’intérieur, un joyeux bordel. Une mêlée qui s’observe. Les palpitations flirtent avec la frustration. Etouffée par les vapeurs de nicotine, je choisis sans avoir à comparer. Pas d’incertitude ce sera Elle, ou aucune. Je titube de trouille, d’étourderie, de bêtise. Le Ridicule me tue. J’ai besoin de davantage de vodka pour moins trembler. Il est tard, plus de taxi, bloquée.

Tendue, je la cherche du regard, puis disparaît m’inscrustant parmi un groupe d’invertis. Les filles qui m’accompagnaient sont parties. Je suis seule.

Le son de Vitalic s’empare à présent de la foule en transe. Les lumières se font plus offensives. La fille arrive face à moi, je recule. Elle me tend sa cigarette, je n’ai jamais fumé mais je fais semblant. J’ai la tête qui tourne, elle se jette sur moi. Mon cœur bat comme si il allait me piler les os. Sa peau est légèrement humide. Ses cheveux sentent bon, je me laisse faire. Elle m’embrasse tout en souriant, comme pour narguer la foule d’inconnues. Je me délecte de cette douce arrogance. Je maîtrise, mes tic’. J’assure.

Mes mains ne quittent pas le bas de son dos. Nous faisons connaissance en silence, en s’enlaçant. Je ne prête plus attention aux burines qui me bousculent complètement ivres. Je sors avec une fille dont je ne connais même pas les initiales : désopilant pour une prude comme moi.

Dehors, un groupe de drogués essaie de rentrer dans la boite. Bousculade, panique de la foule et gloussement de l’inconnue qui me tient par la main et me traine déjà vers la sortie.

Toujours la nuit sombre et pour unique éclairage celui de très ordinaires lampadaires. Mais l’absence totale de glamour n’influe en rien sur mon excitation.

Nous fonçons vers sa voiture, pliées de rire.

La fille n’a pas 25 ans, pas grave. Vivre l’instant, comme dans un film, voilà ce qui compte.

Dans sa golf, pas une parole échangée, seulement quelques coups d’œil furtifs. On sait. On sait que demain n’existe pas et que c’est l’histoire d’un moment. Comte de fée carte postale à la fin programmée dès la levée du jour. Dans sa voiture, le son de FG et rien d’autre.

J’ai envie d’elle. Nos doigts s’emmêlent comme les ferait nos langues. Les quatre chiffres du digicode tapés et 5 étages de l’ascenseurs passés, je me retrouve chez elle…

Les tics me reprennent un par un…Je lutte. Je passe ma main dans sur ma frange plusieurs fois toujours en m’éloignant d’elle. J’ai peur de mon attirance. Pas un son dans son appartement si ce n’est que le bourdonnement de son frigo. Quelques photos de vacances sont tapissées sur le mur de l’entrée je balaye du regard rapidement les bibelots et meubles de l’endroit.

Furieuse, elle se précipite sur moi, comme elle l’avait fait dans la boite. Nous nous embrassons longuement pendant des heures. Je ne la laisse pas me déshabiller. Je touche son corps avec le tissus. J’ai très envie, mais je n’irai pas plus loin, je ne céderai pas.

Voulez savoir la suite ?

 
A.